110

Also ich für meine Teile muss sagen, dass mir die Aufbereitung und Eröterung des Eschatonspiels und die damit verbundene äußerst zynische Satire eines Krieges sehr gefallen hat.
Es ist zwar stellenweise anstrengend zu lesen (die ganzen Abkürzungen für die Spielzüge, etc.), aber den Kern finde ich gelungen.

Und bei der Fußnote 110 bin ich mehrfach fast eingeschlafen – ich glaube, an der habe ich 3 Tage gelesen und das Buch des Öfteren genervt weggelegt (viel zu kleine Schrift und viel zu viel unnötigen Text)…

Ich finde das sehr hübsch, dass Sie, lieber Herr Hamann, bereits nach 494 +Fußnoten gelesenen Seiten beurteilen können, was sinnloser Quatsch ist, der nur den Umfang des Buches erhöht, und was Ihrer Meinung nach ausreichend ist für diesen Roman.

Auch sehr faszinierend ihre Wertung der Textqualität aufgrund des persönlichen Lesetempos. Ich persönlich bin sehr seltsam diesbezüglich, ich finde es erregender wenn ein Text nicht leicht zu lesen ist, wenn er mich irritiert und etliche Fragen aufwirft. Aber sicher, wenn man beispielsweise die Benennung der Jahresnamen schlichtweg als Gag abtut hat man vermutlich ein anderes Leseinteresse.

Mich beschäftigt zum Beispiel, was passiert, dass Hal im Jahr des Glad-Müllsacks nicht sprechen kann, ohne zu Entsetzen, welche Rolle Mario noch spielt, welche Bedeutung der Tractatus logicus-philosophus für das Textverständnis einnimmt (S.344!), warum der Film Unendlicher Spaß gedreht wurde, warum Marathe Marathe heißt und die Transe aus der Wüste Steeply, warum in diesem Blog manche Autoren weniger den Roman als sich selbst thematisieren, der Auszug aus dem Email-Verkehr im Jahr der Milchprodukte aus dem Herzen Amerikas, die Analogie der Bildtelefonie zu Internetkommunikation, und das Wort Laberdischwätz. Unter anderem.

Aber ich sehe ein, dass Lesetempo auch ein gewaltiges Qualitätskriterium ist.

Hallo Herr Hamann,

da bin ich ja gespannt auf das nächste Kapitel. Die 110 und den Teil bis weiter zur 119 war bei mir gestern dran. Durch die klare Dialogform wirkt die 110 sehr durchschaubar, was dann aber da alles verhandelt wird, und welche Richtung das Gespräch nimmt, hat mich sehr beeindruckt. Zwar ist dieser ganze Faden mit den Quebecer Terroristen momentan auch für mich noch ein ziemlicher Fremdkörper im Buch. Ich bin bleibe aber trotzdem gerne am Ball, weil ich wissen möchte, in welche Richtung sich dieser Teil weiterentwickelt.
DFW hat ja schon mit seinen Erzählungen bewiesen, dass eine überraschendes und wirklich verstörendes Ende manchmal einer erheblichen Vorbereitung (Überforderung des Lesers) bedarf. „Mr. Squishy“ fällt mir spontan ein…Diese „Ebenen der Langeweile und der Monotonie“ bereiten vielleicht nur die Sicht auf das „Gebirge“ vor.

Na ja, das Eschaton-Kapitel ist schon hardcore-DFW, da tobt er sich so richtig aus und wird beinahe schon zum Imitator seiner selbst mit den ganzen Abkürzungen und hyper-realistischen Spielzügen.
Vor allem diese irre Fußnote über die Anwendung des „Mittelwertsatzes der Integralrechnung“ (hier sagt die Übersetzung fälschlicherweise „Differenzialrechnung“, ich weiß, das ist nerdig und pedantisch von mir, aber das habe ich eben jetzt davon, nachdem ich mir jahrelang mit dem Schmarrn die Nächte um die Ohren geschlagen habe…), in der man die Ebenen nur mühsam überblickt: Michael Pemulis diktiert, Hal schreibt mit, aber Pemulis streut immer wieder, um Hals zu ärgern, falsche Ausdrücke ein, die dann von Hal brav mit einem (sic!) versehen werden. Und das ganze ist dann noch als Kommentar gedacht, der anschließend wohl in dem gern von Eschaton-Junkies auswendig gelernten Heftchen aufgenommen wird.

Also sowas vertracktes muss man sich erst einmal ausdenken.

Diesen Mittelwertsatz gibt es wirklich, sogar die Erklärung stimmt, aber seine Anwendung, die im Kapitel beschrieben wird, ist – so zumindest kommt es mir vor – eher eine Pseudoanwendung.
„Der Scheiß funktioniert“, sagt Pemulis an einer Stelle. Ich sehe nicht ein, wie.
Das ist natürlich nicht wichtig, weil es ja ein Roman ist und kein Mathe-Lehrbuch, aber meine Frage wäre: Wozu erwähnt er das Theorem überhaupt? Es ist ein bissl viel Aufwand für eine relativ einfache Pointe, nämlich: Die nehmen ihr Atomkriegs-Spiel so ernst wie, wenn nicht sogar noch ernster als die Erwachsenen, die in der Wirklichkeit Atomkrieg spielen. Auf dieser Pointe surft das ganze Kapitel, zumindest bis zur Hälfte, wenn die Stimmung plötzlich ins Gewalttätige umschlägt.

Ja, stimmt, das Wort „einfach“ passt hier wirklich nicht. Was ich meinte, war, dass das Kapitel für meinen Geschmack etwas lange braucht um von der Stelle zu kommen, sehr viel Aufwand bei der Erklärung des Spiels (das eigentlich recht schnell erklärt ist) und sehr viel Ablenkung, die als Ablenkung mir hier, zum Unterschied vieler anderer Ablenkungen/Abschweifungen im Roman, keine Gänsehaut beschert hat. Und viele Variationen des immer gleichen Map-vs.-Territory-Spiels innerhalb einzelner Sätze und Absätze, wie z.B. jemand übergibt sich in den Indischen Ozean, jemand anders wird über den Südafrikanischen Kontinent gejagt etc. Das ist lustig und gut gemacht, aber es tritt ein wenig auf der Stelle.
Aber natürlich stimme ich mit Ihnen überein: Ab dem Zeitpunkt, wo Michael Pemulis, tenuate-hyperaktiv, aufs Spielfeld rennt und Otis P. Lord als Gott und Spielleiter in Frage stellt, wird es witzig und vielschichtiger. Trotzdem bleibt das Kapitel noch eine Weile auf einer eher abstrakt-spielerischen Ebene, die noch eher an die absurden Szenen aus „The Broom of the System“ erinnern (etwa die Planungsgespräche des Gouverneurs von Ohio, Stichwort „Wüste“…), wo man als Leser zwar lacht und sich angenehm in grotesken Vorgängen gebadet fühlt, wo aber gleichzeitig eben das fehlt, was sonst im Werk von DFW so wunderbar ist, nämlich die in die Tiefe gehenden menschlichen (jetzt kommt ein kitschiges Wort, aber was soll’s, es ist immerhin schon spät) Wahrheiten.
Die einzigen zwei Elemente, die das Kapitel gegen Ende wieder in ein grandioses verwandeln, sind 1) der Schneefall (ein wenig erinnernd an den Schneefall am Ende von James Joyce’s „The Dead“), der nicht nur die Spieler irritiert, sondern überhaupt ein merkwürdig ausgesetztes, Spielplatz-der-unbeaufsichtigt-im-Universum-treibt-Gefühl vermittelt, und 2) Hals sich selbst und anderen höchst rätselhaftes Verhalten. Es verwundert nicht weiter, dass er seinem Kleinen Kumpel Evan Ingersoll nicht zu Hilfe eilt, da der sowieso von allen gehasst wird, ohne dass jemand sagen könnte, warum. Aber Hal selbst weiß nicht einmal mehr, OB er überhaupt etwas fühlt bzw. reagiert. Da kommt der Zauber, den Wallace sonst relativ mühelos aus dem Ärmel schütteln kann, wieder rein, aber das Kapitel muss dafür eben das eine Spur zu komplizierte und vertrackte Intro immer mit sich herumschleppen.
Aber vielleicht sind solche Lasten auch manchmal notwendig. Wer weiß, ob der durchs All fallende Schnee im letzten Satz sich wirklich so gespenstisch federleicht anfühlen würde, wenn man als Leser nicht auf den Seiten davor mit dem zentnerschweren spieltheoretischen Marschgepäck ausgestattet worden wäre.